Breve interlúdio musical



Porque a Net fornece um novo dia

P. ¿Está escribiendo algo nuevo ahora?

R. No, estoy corrigiendo cosas viejas. Oye, te voy a hacer una confesión: yo quiero matar la fama que me dio El pan desnudo. Me siento como esos escritores aplastados por la fama de un solo libro. Los niños por la calle no me llaman Chukri, me llaman El pan desnudo.

Às vezes, lá calha...

«El Tánger que Bowles y sus compatriotas evocaban era el del paraíso perdido, el del mito creado por ellos y para ellos, no para quienes, como Chukri, habían crecido y vivido en la miseria magistralmente descrita en El pan a secas (la traducción española de El pan desnudo no significa cosa en nuestra lengua).»

(prólogo de Juan Goytisolo)

[O pão que o Diabo amassou]

Nem sempre a lápis (363)

até Jajouka

(2006)

23. Subitamente, à medida que me vou recompondo da viagem a Mortágua, vejo-me obrigado a reconhecer que já não devoro quilómetros com o mesmo apetite com que fazia Lisboa / Madrid e Lisboa / Barcelona parando apenas o estritamente necessário (...)Subitamente, apercebi-me de que nunca escrevi nada que sentisse tão exterior como o que tenho vindo a escrever. Exterior a mim mesmo, como um texto que tenho vindo a traduzir e terei, necessariamente, de reler e rever, e cuja única diferença que o separa do texto traduzido consiste em não ter de cumprir uma data e poder entregar-me a ele sempre que me apeteça; poder esquecê-lo. (...) E tendo começado por afirmar que nunca escrevi nada que sentisse tão exterior como o que tenho vindo a escrever, suponho que essa exterioridade se deve a uma desencantada e possível necessidade de quebrar um certo silêncio comigo mesmo, animado pelo inconsequente anonimato de poder fazê-lo como se eu fosse o meu último leitor. Não o que escreve para me ler, mas o que me lê para que deixe de escrever.

Papiro do dia (405)

 

 

«As minhas mãos estavam tão geladas que eu mal conseguia virar as páginas do livro que andava a ler, Luz em Agosto, como já disse. Comprara-o na pequena livraria inglesa da rue du Seine, em Paris, certa de que ia gostar dele, porque tinha adorado O Som e a Fúria, mas afinal não era de todo o meu tipo de livro. Mesmo assim, guardei-o estes anos todos, emalei-o e desemalei-o nem sei quantas vezes. E, curioso, isso nunca pareceu aborrecer-me até agora. Não é só Luz em Agosto que me parece aborrecido agora, são todos os meus livros. Ou talvez não sejam os livros que são aborrecidos, mas sim as recordações: emalar, desemalar.»

[Sam Savage, As recordações de Edna; trad. Sofia Gomes, Planeta, Janeiro 2013]

Breve interlúdio musical



Porque a Net fornece um novo dia

«Diz que um homem já não pode mudar o óleo e limpar as tubagens .»

[Auto-Europa]

Às vezes, lá calha...

«Tirou do bolso um pedaço de papel sujo e um coto de lápis roído e, inclinado sobre a berma da varanda, onde ele escreve, penosa e apressadamente, enquanto a negra o observa.»

(William Faulkner)

Nem sempre a lápis (362)

até Jajouka

(2006)

22. Alguns velhos barcos de madeira – os poucos que não agonizam como peças decorativas nos relvados das villas e varados no shopping da Guia – voltaram a fazer-se à beira-mar com um letreiro esgalhado à trincha numa chapa de contraplacado: «Besucht die grotten». Andam por ali a desafiar os turistas, com a simplicidade da silhueta colorida em flagrante contraste com a modernidade plastificada das barulhentas e poluentes motos de água e embarcações de recreio que, a partir de agora e durante uns dois meses, sulcam a baía de Armação em ritmo de auto-estrada. (...) Estávamos na praia e estranhei ver o velho barco de madeira tão longe da praia – creio que mais distanciado pela crise do que pela dimensão da concorrência. Quando vi o desespero do pescador para pôr o motor a trabalhar, lembrei-me da Margot, da carrinha, que não acabou rebocada por um barco, mas terá tido um final tão misterioso como o que para mim continua a envolver o da Margot; o barco que eu tripulava sentado à mesa de uma esplanada que já não frequento.

Papiro do dia (404)

«Quando Brown sai da floresta, desembocando na via-férrea, está ofegante. Não é devido ao cansaço, embora a distância que percorreu em vinte minutos tenha sido de quase dois quilómetros, e o terreno tinha sido difícil. Mais que isso, era a respiração rosnadora e malévola de um animal em fuga: enquanto ele pára a fim de olhar em ambas as direcções da via-férrea deserta, a sua cara, a sua expressão, é a de um animal que foge sozinho, sem desejar a ajuda de um companheiro, agarrado à sua confiança solitária e exclusiva nos seus próprios músculos e que, ao parar para cobrar fôlego, odeia qualquer árvore, uma folha de erva que veja como se fossem inimigos vivos, odeia mesmo a terra sobre a qual repousa e até o próprio ar que precisa para respirar.»

[William Faulkner, Luz em Agosto; trad. Jorge Telles de Menezes, Bibliotex, 2003]

 

 

(...)

Dia do livre (de "favores" e de facturação e de calotes e da...)

estes e o que aí vier,

só por aqui

[10€ ou 15€ dois títulos, portes incluídos]

Aka "pila de silicone"

«(O Urbano Tavares Rodrigues, escritor menor, foi casado com a Maria Judite de Carvalho, escritora maior, infelizmente sempre colocada na sua sombra.)»

Breve interlúdio musical



Porque a Net fornece um novo dia

«Ó meu Deus, não dei­xes que vão ao cu à semân­tica.»

Às vezes, lá calha...

«Não que haja muitas ideias, naturalmente, porque você não se atreve a pensar. Faz seja lá o que for para não pensar.»

(Aldous Huxley)

Nem sempre a lápis (361)

até Jajouka

(2006)

21. A ansiedade que antecede a partida só é comparável à do regresso. À medida que preparo as coisas e anseio por ir até Jajouka, não estarei apenas ansioso por regressar ao Monte Alto? (...) Entre as melhores maneiras de regressar, não duvido de que uma delas é, com toda a certeza, a partir de um livro que se descobriu ou relê com emoção; entregarmo-nos à escrita sem que ela pressuponha necessariamente um livro. Ou, precisamente porque o não pressupõe, muito menos ainda a necessidade de outro destinatário.

«A tarde está calma

porque sob esse ângulo – o de enriquecer o esquecimento –, os nomes são iguais.»

Papiro do dia (403)

«Queres decifrar o teu pensamento antigo, mas, para isso, à tua disposição só tens os teus próprios pensamentos. E agora eles estão mais velhos, como que perderam dimensão física: altura, largura, comprimento; perderam ainda elasticidade, agilidade de salto, capacidade para, rastejando, ver o que está em cima e para, saltando, ver o que encontrou já o seu melhor lugar em baixo. De pernas trôpegas, o pensamento tenta perceber porque começou a correr, de onde veio o primeiro impulso, o impulso original, e para onde se dirigia esse movimento. Sem obterem resposta, os teus pensamentos esquecem o julgamento da sua própria biografia e, como prostitutas que há muito perderam vigor e capacidade de atracção, abandonam-se em cadeiras, desleixados. E em vez de escolherem o objecto da sua acção, aceitam ser escolhidos; e hoje, agora, como prostitutas num bordel decadente, os teus pensamentos já se contentam (e como!) quando um velho os escolhe.»

[Gonçalo M. Tavares, Breves notas sobre o medo; Relógio d’Água, Maio 2007;
respire fundo]

Não é detergente

[clickar antes de usar]

... e a ti,

 

tenho-te sempre presente

No reino dos mandarinux

[olhó passarinho]

 

Breve interlúdio musical



Porque a Net fornece um novo dia

«Tem a chafarica o prazer de informar que o alegado "editor" VST declinou aceitar, e portanto receber, um tal "prémio carreira" que por aí tem sido divulgado. O referido "editor" fez questão de comunicar à festiva mensageira que não sendo carreirista de coisa nenhuma, mais lhe surgia adequado atribuir tal prémio ao Tony Carreira, isto porque não se lembrou na altura da carreira 28 dos eléctricos, essa que, sim, frequenta.

O prémio foi pois atribuído à revelia.»

 

[deste-lhes cunfia: quando a sorte não penetra, 3 no cu & etc.] 

Às vezes, lá calha...

 

 

«Já tivera momentos altos na vida. Uma vez, de noite, andando pelo parque à chuva no Outono. Uma outra, no deserto, sob as estrelas, quando rodei com a Terra em torno do seu eixo.»

(Ursula K. Le Guin)

Nem sempre a lápis (360)

até Jajouka

(2006)

20. A Nico chamou-me para vermos pela enésima vez, a Fallingwater, a célebre casa projectada por Frank Lloyd Wright no final dos anos 30, aceitando o desafio de construi-la não em frente nem ao lado da cascata, como seria previsível, mas em cima dela, complementando-se reciprocamente. Foi casa de fim-de-semana dos Kaufmann, entre 1937 e 1963, abrindo ao público no ano seguinte e recebido mais de dois milhões e setecentos mil visitantes, desde então. Segundo o mesmo site, a Fallingwater é a única casa de Wright que permanece intocável e conserva o mobiliário da época. (...) Enquanto os responsáveis pela dispendiosa conservação e manutenção da Fallingwater, a que não será alheia a abertura ao público, a impedem de uma existência futura destinada à ruína, pondero se não será a dispendiosa remoção da casa de Salgueirais que a continua a preservar de se converter numa ruína, prevalecendo como memória indelével de um passado irremediavelmente arruinado à mercê da predação pública, que fotografei emocionado como se pronunciasse a palavra casa.

Papiro do dia (402)

[Companhia das Ilhas]

Granta funda

«... há o interesse em publicar um inédito de um autor desaparecido por cada número, mas a própria revista encomendará textos a autores de língua portuguesa.»

[cangalheiro]

O Domingos (e quando calha)

precisava de narta para ir a Lagos;

além do jantar de ontem,
 já vou no 4.º saco e a cagar-me para Hannah Arendt

Desobediência

ou, como diria o outro

... é tão triste ser parolo

Breve interlúdio musical

(da série ouvido no blogue de outros)

Porque a Net fornece um novo dia

«Escribir no sirve para superar el duelo,

pero ayuda a mantenerse por encima de la línea de flotación.»

Às vezes, lá calha...

«Não há espaço para almas universais,

excepto, talvez, na Antárctida ou nos mares altos.»

(J. M. Coetzee)

[... e arredores]

Nem sempre a lápis (359)

até Jajouka
(2006)

19. Julgo ter cometido um erro de palmatória, quando pedi para imprimirem estas cinquenta e tal folhas, irreconhecíveis e desmotivadoras, que me observam aqui ao lado. (...) Admito que possa parecer paradoxal, contraditório que, depois de anos a fio a recusar-me a ler ou rever directamente no monitor, exigindo uma rápida e urgente impressão do que tivesse escrito, agora considere um erro de palmatória, insisto, ter imprimido o que tenho vindo a repetir, a citar-me, e pretendo, na medida do possível, que continue privado dada a impossibilidade de permanecer anónimo. (...) E à medida que as pinhas pegam e o carvão começa a crepitar, na estrada, atrás do eucaliptal ao lado ouvem-se passar camiões fúnebres carregados com os derradeiros troncos de pinheiro, a verdadeira mancha verde que caracterizava e era a principal indústria de Mortágua. Desse passado, resta uma estrada – que julgo única e entregue ao livre trânsito das ervas daninhas – com a faixa descendente de paralelepípedos, para que as pesadas rodas dos carros de bois não cortassem o alcatrão quando a desciam para trazer os troncos para as serrações, hoje entregues ao esquecimento e vandalizadas pelo tempo, que optou pelo lucro fácil e duvidoso do eucalipto, fertilizado por um número crescente de incêndios.

Olho para o meu sobrinho neto e – por mais que tente, por mais que me esforce por não lhe estorvar a liberdade de quem está a ser – não consigo deixar de pensar: como será uma geração que perdeu, que não chegou a conhecer a alegria ancestral de talhar barcos à navalha em carcódoas de pinheiro?

Papiro do dia (401)

«Noël veio fazer uma inspecção. Havia só dois prisioneiros na enfermaria: Michaels e o homem em coma. Falámos sobre Michaels, em voz baixa, apesar de ele estar a dormir.

– Ainda o podia salvar se usasse um tubo – disse eu a Noël –, mas não quero forçar ninguém que não tenha desejo de viver. Os regulamentos são bastante claros: proibida a alimentação forçada; proibido o prolongamento forçado da vida; proibida a publicidade à greve de fome.

– Quanto tempo lhe resta de vida? – perguntou Noël.

– Talvez duas ou três semanas – respondi.

– Pelo menos, é um fim tranquilo – observou ele.

– Não – disse eu –, é um fim doloroso e bem desgraçado.

– Não há qualquer injecção que lhe possa ministrar?

– Para acabar com ele?

– Não, não quero dizer isso. Apenas para lhe facilitar o fim.

Eu recusei-me a tal. Não quero assumir essa responsabilidade enquanto houver possibilidade de Michaels mudar de ideias. E a conversa ficou por aí.»

[J. M. Coetzee, A vida e o tempo de Michael K; trad. Ricardo Fernandes, Bibliotex Editor 2003;
mais ou menos assim]

Ò meu, vai-te cagar...

«Este livro nasceu do vazio que havia na literatura em relação a este mundo actual. [...] Esse vazio levou-me a escrever e a lembrar-me de outros períodos da nossa literatura em que o escritor também teve este tipo de intervenção.»

 

[... poupa-nos o fedor da implosão e vai LER «O Verão de 2012»]

Meditação no Cabo de Santa Maria

Milhos com acelgas

 

... e as carnes ao lado

Breve interlúdio musical



Porque a Net fornece um novo dia

se isto não fica assim é  legítimo interrogarmo-nos como é que está

Às vezes, lá calha...

«Não há mais nada para a gente se entreter. Ora, se estamos presos deixemo-nos ficar. Não vale a pena disfarçar.»

(J. M. Coetzee)

[nem pensar]

Nem sempre a lápis (358)

até Jajouka

(2006)

18. O meu pai resolveu fazer oitenta e dois anos – a fazer fé na hereditariedade, a proeza não augura nada de bom para mim – e estou outra vez em Mortágua. (...) E então apanho-me a considerar a proximidade da minha velhice, se tiver a pouca sorte de vir a ser Velho, com maiúscula, velho a sério. Se tiver a pouca sorte de sobreviver às pessoas com quem me relaciono, nunca poderei recorrer à desculpa – bem pelo contrário – de não ter ninguém do meu tempo com quem falar, porque não falo, o que se chama falar, praticamente com ninguém. Se entretanto não for descobrindo novos autores capazes de ocuparem a minha atenção, o que francamente duvido, resta-me sempre a possibilidade de continuar a reler (às vezes, ainda com mais prazer) alguns dos livros que fazem parte, digamos da minha vida, e não são de maneira nenhuma uma alternativa para um vazio em que não acredito, nem para uma solidão que ambiciono e persigo.

Papiro do dia (400)

«K nunca chegou a descobrir quem esfaqueou o guarda ou se este chegou a recuperar, pois esta foi a sua última noite no acampamento. Meteu os seus haveres no casaco preto, esgueirou-se silenciosamente para o exterior do acampamento e ocultou-se atrás da cisterna, aguardando que fossem todos para a cama e as últimas cinzas se apagassem, até que tudo mergulhou em silêncio, à excepção do vento que soprava sobre a planície. Esperou mais uma hora, tremendo de frio, por não fazer qualquer movimento. Depois, descalçou os sapatos, pendurou-os ao pescoço, deslizou na ponta dos pés até à cerca de arame junto das latrinas, atirou a trouxa para o outro lado, e trepou. Houve um momento em que, ao transpor a barreira, as calças se lhe prenderam no arame farpado, e ele foi um alvo fácil no azul prateado, mas desembaraçou-se e seguiu em bicos de pés num chão surpreendentemente igual ao do acampamento.»

[J. M. Coetzee, A vida e o tempo de Michael K; trad. Ricardo Fernandes, Bibliotex Editor 2003;

não duvides]

Ó merdas, mesmo com pezinhos de relva

 

... não te iludas, é sempre a pisar

... e na volta, apanho-vos a estilar

 

[Di, tira a etiqueta das lentes c'os putos alucinam]

Volto já

[assim o espero]