Nem sempre a lápis (18)

São cinco da manhã; estou, seguramente, há umas quatro a fumar e a passear pelas salas dos espelhos da minha cabeça. Dispensei o portátil e deitei-me sem pegar num livro; não toquei nas provas d’Os Segredos da Rainha, Leonor de Portugal, contados em catalão pelo escritor galego X. R. Trigo; desorientei-me um pouco com a fobia sexual comungada por todas as religiões, a lembrar-me dos livros que traduzi sobre cátaros, budistas, católicos e outros capados; desisti. Levantei-me para ir buscar os óculos e ligar o portátil, quando me apercebi das horas ou as horas determinaram que estive numa das noites em que regresso a ouvir os bêbados na praceta, o comportamento dos carros que passam, o silêncio. Perseverou, até agora, o infatigável fascínio por «o que se passa quando não se passa nada.» (Georges Perec)