Nem sempre a lápis (102)

«Diários daqueles em que se anotam minuciosamente os sentimentos, até agora só tive um. Na adolescência. Quando o meu pai o descobriu e julgou encontrar nele a provável razão de, com os meus amores, eu ter descurado o estudo, obrigou-me a ouvir a leitura irónica e declamada que dele fez. Eu tinha dezasseis anos, a humilhação deixou marcas. Hoje, as ameaças desse dia e os insultos e bofetadas que me deu depois, já não contam. Mas mais que a dor e a humilhação física, o ele ter violado os meus pensamentos e anseios íntimos foi das coisas que nunca consegui esquecer ou perdoar.»

E é assim, lida a contracapa – à lupa, à Joyce – com um indisfarçável nó na garganta, que me ponho a pensar: anda toda a gente aos gritos, toda a gente indignada (o toda, é da hora) com o descrédito em que caiu a edição do livro e o livro por arrasto (o toda, é indissociável da generalização), mas ainda ninguém se lembrou que há males que podem vir por bem. Neste momento, o que mais me apetecia era pegar no telefone e ligar para uma book-hut, uma livro-na-brasa e encomendar uma dose de Tempo Contado. «Deseja o seu pedido em link ou em papel?», ficciono para ver se estimulo o interesse de algum jovem empresário. Não, homem, com contracapa. Ah, e basta tocar a campainha só uma vez; depois das oito da noite, tenho de descer para abrir a porta da rua. «Número quatro, sétimo esquerdo?», rebobina a gravação para, enquanto confirmo o endereço, inserir os dados no GPS. «O seu pedido será satisfeito dentro de meia hora.» Era mesmo o que me apetecia para ir nadar no conforto do leito, enquanto ouço uma motoreta às voltas na praceta, a entregar pizzas.

[contracapa]