Nem sempre a lápis (246)

Digamos que fui à feira de Lagoa festejar o oitavo aniversário das botas com sola de pneu e a saborear a expectativa de ser reconhecido por uma cigana. A feira decorre durante a manhã do segundo domingo dos meses de Inverno. A facilidade de acesso à locomoção poluente – sobretudo, papa-reformas ou mata-velhos; grave lacuna no meu curriculum de condutor – tornou-a inútil e incapaz de enfrentar a fartura festiva da do Algoz, na segunda-feira seguinte; o ano inteiro. Não vi a cigana que me chamava «o maluco das calças», afiançando que perguntei o preço e as experimentei nas feiras mencionadas. Até naquelas onde (ainda) nunca pus os pés; onde não me sentei a comer uma sopa e a alimentar o olhar. Fui assediado por um cigano à saída, cabisbaixa, da feira, consentindo que medisse com o braço as que não queria, de olho posto nas que o levaram a ser franco: «Escute, eu sou honesto»; a segurar-me pelo braço, com firmeza. «Essas calças para si não servem. Ontem o meu neto pregou-lhes um prego.» E era verdade, foi honesto à cigano, o que me levou a comentar: Mas mal passado; a ver um furo só de um lado de uma perna. Passajado o percalço e subidas as bainhas, pelo-me por histórias de cinco euros; com as pernas esticadas e os cães ao colo.