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E parecia-lhe que tudo tinha piada. Por exemplo, achava particularmente divertido que Carlos continuasse a partilhar as suas lições particulares sobre conquista feminina, quando, há que tempos que ali não estavam as causadoras da sua admiração, primeiro, e depois, do seu arrevesado discurso. Tinham trocado olhares com miúdas, enquanto levantavam e baixavam os copos, expiravam o fumo dos cigarros, e os sapatos delas se balançavam, cronometricamente, na ponta dos pés a calcularem um tempo que só elas decidiam. Miúdas que deviam cheirar muito bem, que guardava o melhor de si mesmas para o momento culminante, que gritariam na cama, que seriam doces ou impertinentes, miúdas distantes, miúdas com um encontro marcado, miúdas que liam e levantavam, continuamente a vista do livro, que colocavam a voz e se mostravam falsas quando voltavam a falar com as amigas, e as amigas notavam algo. Já se tinham ido todas embora. E ele, não era um cobarde.
- Não sou um cobarde – afirmou Ignacio.
- És. Quanto queres apostar?
- O que quiseres.
- Posso escolher? Entras num bar, bebes três whiskies com três pacotes de amêndoas e sais sem pagar. Aposto este disco. Chester Winchester. O meu tesouro.»
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