À mão de ler (76)

«O autocarro entrou em Fort Stockton às nove menos um quarto e Moss pôs-se de pé e tirou o saco de viagem que se encontrava na bagageira sob o tejadilho e pegou na mala de executivo pousada no banco e ficou parado, a olhar para a mulher.

Não tentes apanhar um avião com isso, disse ela. Eles metem-te na prisão e nunca mais de lá sais.

A minha mãe não criou filhos ignorantes.

Quando é que me telefonas.

Telefono-te daqui a uns dias.

Está bem.

Tem cuidado contigo.

Tenho um mau pressentimento, Llewelyn.

Pois eu cá tenho um bom pressentimento. Por isso, em princípio, o meu deve compensar o teu.

Espero bem que sim.

Só te posso telefonar de cabinas.

Eu sei. Telefona-me.

Eu telefono. Pára de te preocupar com tudo.

Llewelyn?

O quê.

Nada.

O que é?

Nada. Só queria dizer o teu nome.

Tem cuidado contigo.

Llewelyn?

O quê.

Não faças mal a ninguém. Estás a ouvir?

Ele olhou-a, com o saco de viagem a pender-lhe do ombro. Não prometo nada, disse. É assim que as pessoas se magoam.»

[Cormac McCarthy, Este País Não É Para Velhos; trad. Paulo Faria, Relógio d'Água, Fevereiro 2008;

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