Nem sempre a lápis (126)

Talvez por ter trazido Anotações Sobre As Cores, vi O Livro Azul no blogue da Trama e reservei-o para ler lá em baixo; intercalar com a aprendizagem de Tavares e a revisão de Casavella. Cinco anos separam os dois exemplares das Edições 70; Dezembro de 1987, Fevereiro de 1992. O estabelecimento já tem cadeira, mas ainda não tem café nem um sofá. O espaço é pequeno para fazer sala; maior é a área da minha sala, vazia. Abstencionista, tudo leva a crer que elegi Wittgenstein como companheiro de viagem entre a minha casa e a da Nico. A Catarina respondeu que o livro era em segunda mão, tendo o cuidado de salientar que estava sublinhado; como e quanto, ainda estava para ver, por nove euros. Segunda mão, em princípio, significa múltiplas e (in)frutíferas leituras; sublinhar um livro com curriculum, já me parece mania, caso de polícia. Privei-me de ir a Lisboa e amanhã rumar a Sul como deve ser – descendo nas Amoreiras e pelo respectivo jardim –, porque entrei no autocarro com a última viagem do módulo fora de validade, mas actualizável no Marquês; em andamento, suburbano, até ao Rato. Entretanto, a cronista Lourdes Féria respondeu a uma sms a dizer que sim, que andava à solta pelo Chiado, já eu tinha a consulta literária confirmada no café habitual com a Salamandrine, a miúda da boina, para me entregar o resultado impresso do meu livro de actas do ano passado; O Cheiro dos Livros, tomo II. O Livro Azul na mão, mas não refeito de ver (ao tacto) o cuidado com que sublinharam treze linhas da página 59, a esferográfica e com uma régua. Imaginei-a de plástico, marcador mordido pelo uso; na precisão irregular, linha a linha. Desci até à Rua do Diário de Notícias sem me deter, ou deter-me a procurar onde ficava a do Norte, com a memória urbana perturbada pelo culto que se abateu sobre o comércio. Era mais ou menos a hora da transição entre o cão e o lobo; sereias a tentarem a atenção do menino com a perspectiva de um bolinho da avó, meu lindo, escamadas com as botas e os saltos e os ténis dos primeiros figurantes para a sessão de quinta à noite no bêá; não fazem matinés. E entrei na Tease; sentámo-nos à mesa da janela que foi montra, nos sofás em segunda mão, sublinho. Era minha intenção desafiar a cronista para uma meditação na pastelaria, para um ménage à trois social com a jornalista. Pagavam elas, claro, e eu levava a pedra de amolar para afiarmos a língua; mas não deu, o sublinhado murchou-me o dia. Em todo o caso, fiquei a saber que as presidenciais são (foram-se) no domingo. Sorri com a preocupação; a haver necessidade de referência de esquerda, para mim, é o Vitor Silva Tavares. Tudo o resto, são comícios, correntes humanas, vendedores de cobertores e de literatura, seitas. No lento regresso a casa, as ruas de Lisboa pareceram-me corredores de ortopedia; em mousse, em lycra, em couro, em vinyl, diagnosticadas a olhos vistos.

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