Nem sempre a lápis (356)

até Jajouka

(2006)

 

16. Transcrito o texto encontrado numa disquete acabei por ceder à tentação – porque disso se tratou, contrariando todas as minhas expectativas – de passar os olhos pelo que ando a escrever há quase um mês e à deriva, correndo o risco de ser interpretado como um diário dos meses que antecedem esta espera de Godot para ir até Jajouka. (...) Não nego que gostava de ver publicados os que considero como os meus dois últimos livros: este e a reorganizada e aumentada A Cicatriz do Ar. Gostava de vê-los tal como os concebo, mas sem me privar do prazer de continuar a escrevê-los às escondidas, como tenho escrito praticamente toda a vida, e volta e meia pegar-lhes para aparar esta ou aquela frase como uma interminável pescada-de-rabo-na-boca; work in progress, se preferirem. (...) E fiel à determinação de deixar que o texto se organize como um puzzle imprevisível, reconheço que gosto de me contradizer. Na verdade, nem se trata de gostar, creio fazer parte de mim mesmo, e horroriza-me a coerência com que algumas personagens ilustram a História – Hitler, Estaline, Mao, Nixon, Fidel, Salazar, Cunhal  – e fiquemo-nos por estas para não nos massacrarmos mais. Gosto de me contradizer e, se umas páginas atrás pretendi evitar mais citações, motivado pela enxurrada que transborda da tradução, vou-me contradizer só mais um bocadinho citando, precisamente, Walt Whitman, com o seu conclusivo: «Contradigo-me? Pois bem, contradigo-me».

E contradigo-me não só não as incluindo, mas chegando à conclusão de que vou partir para outra e eliminar as notas que fui tomando ao longo da tradução e me espreitam no fim desta página, que desejo disponível e definitivamente em branco.