Nem sempre a lápis (482)

Memória descritiva

Rua

A minha rua era uma estrada, e nacional.

Delimitada por uma curva e uma ponte, obrigava-nos a olhar à esquerda e à direita, antes de nos lançarmos à conquista daquele espaço inferior a um quilómetro.

Tinha um marco azul e branco, onde se lia que a estrada era a 345, com destino fixo em Nelas, vindo da Mealhada.

Nunca nos ocorreu outro sentido que não este, em flagrante contradição com as regras da leitura.

Outros marcos mais pequenos marcavam-lhe as centenas, com o número bem gravado na superfície branca, ligeiramente biselada para facilitar a leitura dos condutores.

Era a minha rua, aquele pequeno troço da EN 345.

A partir da ponte, ou da curva que a limitava à esquerda da minha abordagem, era o Infinito.

Quando tinha acesso a um mapa, procurava logo a minha rua.

Nem todos se podiam orgulhar de ver a sua rua no mapa, e entretinha-me a imaginar o trânsito e a minha presença no emaranhado da rede viária, como uma impressão digital.

Um dia chegou a minha vez de a percorrer.

Ceder à tentação de me perder no labirinto proposto pelo mapa.

Esgotei-o depressa demais, e dei por mim junto à abstracção defendida com armas das fronteiras.

Contornei-a pelo lado mais humano, que era um caminho anónimo, paralelo à linha-férrea.

E nunca mais parei.

Nem para me voltar para trás, e ver que a minha estrada tinha desaparecido do mapa, e conquistava finalmente a dimensão de uma rua.

[Longe do mundo; frenesi 2004]