À mão de ler (55)

«Dobro a roupa

em monte

os doze meses inteiros,

e tento juntar, incapaz,

duas peças com sentido.

As que ficam,

isoladas

sem uso provável,

escondo-as dentro de páginas brancas:

entre cada uma

papel vegetal quase transparente

e cantos antigos de colar fotografias.

Em dez anos encontro

um herbário inesperado:

folhas perenes e secas,

as meias cerzidas, únicas,

são exemplos raros destes dias

quase extintos.

Leste os poemas fora do prazo

muito menos sóbrio do que parecias

e pensaste que também os versos

podiam coser-se ao pescoço.

O mesmo cordel que te prendia,

a mão aberta sobre o volante,

afundou-te o pé inútil -

travavas um carro plano, desligado -

e puxou-te do estômago

uma vaga confissão,

eco surdo das horas antigas:

avulsas, longas, gratas, iguais.»

[Margarida Ferra, Curso Intensivo de Jardinagem, & etc., Maio 2010;

foto: de previsível autoria, embora preferisse uma da Autora a ler n'A Barraca, na noite em que foram servidas rodadas de poesia]