Nem sempre a lápis (244)

«Acho que não consigo recordar-me de um júbilo absoluto maior do que o de chegar às últimas páginas, pousar o livro, de forma que o final acontecesse apenas no dia seguinte, e afundar-me na almofada com a sensação de ter na verdade parado o tempo.» Desde que li isto na bloga, percebi que é um livro que faz bem. Gosto de ler até ao fim, sem auto-ajuda. A Letra Livre ainda estava fechada na ZDB e, como era a descer, passei pela Sá da Costa à procura do livro de Alberto Manguel. «Edição de 1998», sorriu o empregado, «tente na Calçada do Carmo». A sugestão lembrou-me que andava com ideia de passar por lá e catar o nicho da Hiena, para Caminhar sem ter de me deslocar à Anchieta, ao sábado. Não havia Thoreau nem Manguel; continuei a pé com Kafka no bolso, por Walter Benjamin e versão de Ernesto Sampaio. Havia dois exemplares e como tenho andado a ler O Bibliófilo Aprendiz, escolhi o menos queimado pelo tempo, com a particularidade de ter o canto inferior direito da página 43, delicadamente dobrado à altura das últimas quatro linhas: «Nenhum outro poeta foi mais rigorosamente fiel ao mandamento:
“Nenhuma imagem te farás. Era como se a vergonha devesse sobreviver-”».